Берлин лежит поверженный у ног...

Берлин лежит поверженный у ног,
Прикрыт, как саваном покойник, простынями.
Солдатский русский кирзовый сапог,
Омыт немецкими весенними дождями.

Ссутулился армейский генерал,
За праздничным столом сидит устало,
Боев таких давно он не видал,
Хотя видал за три войны свои немало.

В глазах стоят солдатские тела
В нелепых позах под немецким серым небом,
В эвакуации пропавшая жена,
Сын лейтенант, убитый «подо- Ржевом».

Стоит Смоленск, голодный Ленинград,
За Харьков быть расстрелянным угроза,
И насмерть вжатый в Волгу Сталинград…
«Поэзия войны», но больше проза –

Затишья и тяжёлые бои,
Госпиталя, дороги, эшелоны.
За всё Верховный дал по три звезды
На вышитые золотом погоны.

…Да, переменчива военная судьба!
Стакан наполнен до краев трофейным ромом,
В ушах звенит победная стрельба,
В простреленной груди клокочет громом.

Шесть орденов на ленточках висят,
Черты прямы и по-солдатски грубы,
И отсветом стальным во рту блестят,
В тридцать девятом выбитые зубы!