Эх, дороги...

Сапоги большие, «на вырост» дали:
«Ты, малявка, а шьют солдатам…»
Эх, дороги – столбы и хаты...
Начинались вы в Зауралье.

Не повестка – ещё не пора годами,
Письмецо домой командира роты:
«Где погиб, доподлинно мы не знаем,
Высылаем орден, стихи и фото…»

А на фото этом почти мальчишка…
«Пал за Родину…» Там не знали,
Что родился весной сынишка
Ясноглазый как папа – Павлик.

И не верило сердце... Катюше в мае
Календарь, наконец, обозначил: "Надо!"
Зубы сжав, как солдат по войне шагает
И дойдёт в октябре до ворот Белграда.

Два ранения, три пилотки –
«шутки» снайпера на нейтральной,
А у сердца близко на старом фото
Муж-курсант любимую обнимает.

Там ещё довоенный Пушкин,
И тихи совсем не тревожно зори,
А в садах опять расцветают груши,
С яблонь цветом красою споря.

«Где же ты, мой орёл-соколик?
По каким таким медсанбатам…
Три весны – и сынишке в школу,
Он вихрастый как ты когда-то…

Здесь туманы – почти Россия…
Снится дом и в саду калитка,
Домик к майским окрашен синим,
Рой пчелиный терзает липу…»

«Катя, хватит дремать, побудка!
Старшина с КП возвратился – лютый,
Дал на сборы нам пять минуток…
Ремешок подтяни… обута?»

Дальше – берег реки Моравы,
Синий лес с трассерами немцев,
А за Волгой бушуют травы,
Спит, обняв медвежонка, детство.