Отец мне говорил, пиши про осень,
Или весну, с журчанием ручьёв,
Пиши, что иногда мы в зиму лета просим,
А летом вспоминаем грёзы зимних снов.
Пиши про дождь, что ливнем бьёт колючим,
Пиши про радугу, что в поле набекрень,
Про снег, что как крупа валит сыпучий,
Про солнце жаркое, что лезет на плетень.
Стихи, как дети, их лелеют и растят,
Сшивают в сборники, книжонки и тома,
На полки ставят, с умилением глядят,
Мечтают, что для них придёт пора…
Пора прочтений, памяти до слёз,
Когда родные вспомнят и прочтут –
«Здесь…» - так правдиво, что по коже аж мороз,
«Там…» - в предвкушенье сладостном замрут.
Стихи – неповторимый труд Души,
Её желанья, размышления и чувства,
Они в сердечной лишь растут тиши,
Они из самой глубины к нам рвутся.
08.10.2014 г
Спасибо за картинку в интернете
О стихах
© Copyright: Людмила Кириллова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114050900225
Свидетельство о публикации №114050900225
Рецензии
