Картина

Прохладное пиво, копчёный балык.
И я к этой жизни, похоже, привык,
Едва разменяв половину.
А что впереди-то? Не знает никто.
Скорее уж Босх, чем галантный Ватто,
Мне пишет судьбу, как картину.
И щерится Ад из корявых щелей,
И дьявол тихонько мне шепчет: "Смелей!
Шагни в этот холст без опаски".
Но я не решаюсь и медлю шагнуть -
Обратный уже ведь не выпадет путь.
Мешаю на чёрном я краски.

По чёрному живопись, ох, нелегка -
Дрожит здесь душа, а за нею рука,
И смелость в груди так трепещет.
Пишу, как умею, широким мазком,
И Адова пасть обернулась леском,
И вместо дракона - влёт кречет.
Я долго трудился - замазал весь Ад,
И, не ожидая от Бога наград,
Принёс я Ему покаянье.
Он выслушал, молча меня приструнил,
Последним мазком Сатану залепил
И продал картины сиянье.

Теперь Он богат, только я не ропщу,
Живу я в картине и свет не ищу -
Он вечно стоит пред глазами.
И вы так хотите? Ну что ж, в добрый путь.
Сквозь тьму, безнадёгу, шершавую жуть
Запишете Ад свой лишь сами.