Письмо

Нынче утро опасное было бескровно и бледно,
Где-то в пасмурном небе опять затерялась заря.
Есть приказ, есть окоп, а ещё – пулемётная лента,
Да в прицеле привычном – противника новый отряд.

А под вечер, когда в темноте канонады стихали,
Появлялась для писем каких-нибудь пара минут.
Все писали обычные строки, а он вот стихами
В этот раз захотел ей ответ долгожданный черкнуть.

Припев:
Он напишет, как ночь вынимает здесь месяц из ножен
И вонзает в короткие, тёплые сны остриё,
А ещё в неумелой строфе чуть смущённо изложит,
Что на сердце хранит он так бережно нежность её.

Он всегда с нетерпением ждал дорогие ответы,
Для солдата письмо – это больше, чем просто листок.
В нём – сирень возле дома, сорвавшиеся с веток ветры,
В нём любовь и надежда на мир – вдохновители строк.

Для него эти чёрные волосы – с запахом дома,
Для него голубые глаза – это верности храм.
Снова странным, безумным своим наважденьем влекомый,
Он доверит все чувства сегодня, наверно, стихам.

Но однажды пришло ей письмо, и от запаха фронта
Растревожилось сердце, боясь тот конверт открывать,
Но решилась, прочла и забилась в слезах – похоронка,
И в бесшумном бессильи упала она на кровать.

Это было под Курской дугою, тогда, в сорок третьем,
Где от пепла, огня и смертей задыхались леса…
Наша бабка порою любила нам, маленьким детям,
С болью в сердце рассказывать, как дед ей письма писал.

                14-15 января 2014 г.