Пьяные пальцы рвали гармонь,
Трезвые знали плуг и косу,
Красили руки мозоли, ладонь,
Ночью, от боли, держал на весу.
Он защитил и деревню, и род,
В поле далёком остались друзья,
Бабы, ребятки в деревне народ,
Нет, расслабляться сегодня нельзя.
Много прошёл, под пулей, земель,
Фашистов громил, медали горят,
И вспомнил весну, Кёнигсберг и апрель,
Форт пятый, проклятый, от взятия ряб.
Есть пятна такие – сплошь на Руси,
Нет мужиков, что сгинули там,
Ты вспоминай, под хмель погрусти,
Немногие вышли к милым домам.
Огонь войны… в ушах набат,
И множество разбросанных могил,
Где парни так тревожно спят,
Зовут: «Вперёд!» хоть нет и сил.
Горит душа
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №114050803841
Свидетельство о публикации №114050803841
Рецензии