* * *
Скатилось светило за речку , за поле ;
Был вёдренным день , пропылил
Родное моё , с детских лет , Подмосковье ,
И грустью меня напоил .
А вечер на крыльях приносит прохладу ,
Река , словно печка , дымит ;
И гонит пастух утомлённое стадо
Туда , где подойник гремит ...
Не вечер , а диво . И , в общем - то , редки
Такие теперь вечера .
Навстречу ты выйдешь , берёзовой веткой
Смахнув с нежных щёк комара .
Ты чуть смущена , я – храбрюсь для порядка ,
Но всё не решаюсь обнять .
За дальней околицей кто - то с трёхрядкой
Выходит с застолья гулять .
Как скор этот вечер , в глазах – расставанье ,
Я в них , словно в омут гляжу ...
Но , если ты завтра придёшь на свиданье ,
Всё , что на душе , расскажу .
2 марта 2004 года .
D. П.
Скатилось светило...
© Copyright: Хиллсборо Дмитрий Протасов, 2014
Свидетельство о публикации №114050802043
Свидетельство о публикации №114050802043
Рецензии