Одесса...
Черна быль, по нам прошлась,
Мы глотаем слёзы снова,
Кровь народа пролилась,
На окраине России,
В Малоросской стороне,
И мене как гражданину
За народ обидно мне.
Разве мы не заслужили,
Что на части всех нас рвут?
Разве мы не заслужили,
Если твари снова прут?
Твари сделаны творцом,
Бут-то: матерью, отцом.
Свидетельство о публикации №114050801794