Книга о войне

Эта книга прочих не мудрее –
Вся – воспоминанье о войне.
Дочитать стремлюсь, стремлюсь, - не смея,
Не даёт строка покоя мне.
Фронтовик-писатель воскрешает
Полувековую быль и боль.
Соль земли на длани поднимает –
Тысячепудова эта соль!

Книга о товарищах военных,
И о незабвенных мирных днях…
Стало мне казаться постепенно,
Будто эта книга – про меня.
Про мою судьбу в горниле мира,
Про мою далёкую любовь,
Про святую песню милой лиры,
Про моих друзей родную кровь…

Будто это я в Берестье древнем
Не могу с земли горящей встать,
Будто на заре по мне царевна
Будет слёзы горькие ронять…
Будто это я в гремучей бездне
Выстою – и книгу напишу,
Будто это я цветок железный
В цитадели памяти ношу…

…О друзьях военных, незабвенных,
И о самых первых мирных днях…
Пусть не я была в огне Вселенной –
Только эта книга – про меня.
Это про меня страницей белой
Вьётся мелких литер чёрный шрифт.
Ты скажи, писатель, что мне делать,
Ты, боец, всю правду расскажи.

И опять знакомую страницу
Я открою…  До Победы – век.
Жизнь твоя опять за полночь длится,
Милый незнакомый человек!
Русский воин, русский победитель,
Слово, свет Господень – весь ты в нём.
И душа Руси – твоя обитель,
И живая Русь – твой вечный дом!