Не лепятся стихи, как пирожки

..Их выносить придётся, как дитя,
Рождая трудно в мир и неизбежно..

Любовь, а ежели получится как у Розенбаума:
..Я не хочу нести кладбищенскую тую
на холмик мертворожденных стихов..
Или как у некоей пАэтессы Л. Луканёвой:
..Опять беременна твореньем
Опять истошный слышен крик
О длительного словотренья
Стишок младенческий возник..
Как в этом случае жить читателю чужих стихов?
Решать трансформированный гамлетовский вопрос
"Читать или не читать?" И он чаще склоняется
ко второму варианту: в огромной куче самиздатовской
поэзии всё труднее отыскать даже не жемчужное зерно,
а простой стеклянный шарик, в котором преломляется
окружающий мир подобно тому, как НАСТОЯЩАЯ поэзия,
возникшая в тончайшей коре головного мозга на основе
миллионов ассоциативных связей мыслительного процесса
(а не продукта метафизической души, о которой так любят
рассуждать графоманы всех мастей) превращает МЫСЛЬ в
филигранную, ажурную и почти ментальную оболочку СЛОВА.
А что касаемо сути названия этого произведения, то
нынешние стихотворцы как раз и пекут свои стихопирожки
тоннами, затаривая и так уже ломящиеся от отъявленной
серости и убожества литсайты. И таких "пирожников" -
сотни тысяч. И все мнят себя ПОЭТАМИ - ни больше, ни меньше.
И сборники издают на свои кровные, которые состоят как раз
того, к чему Розенбаум не хотел нести туйку. И, в конечном
итоге, получится, как в откровении великого Роберта:
На Планете вместо светочей ума,
встанут Эвересты нашего дерьма".
Это написано аккурат пятьдесят лет назад, Любовь.
Тут и сказать-то нечего - ПРОРОК!

Евгений Кабалин   12.08.2014 19:47   •   Заявить о нарушении