Мои другие стихи
И тем же стилем, тем же строки,
Терзаю лист бумаги в раз,
Как будто мысли шлют мне боги.
Но всё одно и об одном,
Как будто все исчезли темы,
Как будто жизнь моя – дерьмо.
Но я не вижу в том проблемы.
На самом деле всё не так,
А что пишу так это снится,
А что за боги, шлют мне мрак,
Умерших призраков убийцы.
Свидетельство о публикации №114050700387