Я читаю стихи своей милой
И любимой жене - подруге,
Мне она говорит: - Не надо,
Мне и даром этой услуги!
Вы, поэты, такие зануды,
И рифмуете всё, что хотите!
Проза жизни бывает прекрасней,
Вы меня уж такую простите.
Я не муза твоя, дорогой мой,
Хочешь есть- накормлю я обедом,
Я не знала, что выйду я замуж
И свой дом разделю с буквоедом.
То ты пишешь, то что-то читаешь,
А вокруг наши дети резвятся,
Лишь стихом их не пропитаешь,
Надо скучным трудом заниматься.
Полетал ты немножко - и к делу:
Обустраивай наше жилище,
Если дети совсем без присмотра,
То останется здесь пепелище.
От житейских забот-неурядиц
Отложу я перо и бумагу-
Надо в школу сходить на собранье,
Слушать там про сынка - бедолагу.
Жена поэта
© Copyright: Терехов Максим Юрьевич, 2014
Свидетельство о публикации №114050609465
Свидетельство о публикации №114050609465
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
