Я доподле знал, что молчанье — не
деффект простуды в больничной мгле.
Что возможность "быть", ожидает мзды,
как рука без силы, подобно ды -
ханью; Время стирает логос.
Я забыл себя, но отнюдь не голос.
Я молчал, что имя — лишь многим, в общем,
многословней мысли, что мозг полощет.
Что истома — есть - благодать вполне
подходящей рыбой к живой воде.
Я устал от всех. Это лучший довод
перерезать свет, как ненужный провод.
Я нашел, что в общем, стена, как семя,
не дает побег, но вбирает время.
Как часы оттикав свое скитанье —
лишь в конце замрут, затаив дыханье.
Вспоминаю ночь. Но еще не верю,
что живу уже позабытым ею.
Хронос
© Copyright: Ник Харт, 2014
Свидетельство о публикации №114050609409
Свидетельство о публикации №114050609409
Рецензии