Ей стихи не писали. Никто. Никогда.
Ей не пели под окнами третьего этажа.
Не кричали: "Я с неба достал, вот - звезда".
И она не жила в этих розовых миражах.
За нее не стреляли сопернику пулей в лоб,
и не били морды в кабацком пропитом духе.
Ей никто в бутиках не присматривал гардероб,
даже не о чем было болтать на скамье старухам.
Но ее ревновали до одури и до слез -
до таких соленых, мужских и чистых.
И, казалось, с нею все идет под откос...
Только ей не писали даже любовных писем.
Потому как с ней только спину попробуй прогни,
с нею только сильнейшие - чувства в себе на ключ.
И, простившись, никто никакой вины
не почувствует. Выдержал - ты везуч.
Ей стихи не писали. Не бегали след во след.
Но своею улыбкой повергла не одного.
Не чертили на стенах ей розовый глупый бред.
Но ее любили. Любили, как никого.
Ей стихи не писали
© Copyright: Елена Крамаренко, 2014
Свидетельство о публикации №114050608741
Свидетельство о публикации №114050608741
Рецензии