Двадцать первое. Ночь. Воскресенье.
Мы с Ахматовой не в ладах…
Я астматик по части филии,
Кобылицей дышу в хребтугах.
Мы с тобою не два отголоска,
У Цветаевой всё не так…
Ты и друг мне, и брат, и любовник,
Необузданный гений, чудак.
Ты не любишь меня, не жалеешь,
Вместе с мэтром твоим шепчу…
Бей оглоблей меня, посильнее
Как в трактире замшелых пьянчуг.
Ты извозчик, стянувший подпруги.
Метод пряника – к черту. (Кнут).
Забываешь порой, бесчувственный,
Что копытные могут лягнуть.
***
Не в тавернах искать мне приюта,
Утешения в черством плече.
Мне б зарыться к тебе… под кожу,
И не слышать чужих ночей.
Монолог гнедой
© Copyright: Пошляковский, 2014
Свидетельство о публикации №114050606965
Свидетельство о публикации №114050606965
Рецензии