Рыцарь и сквайр

У костра перед битвой уселись они:
Молодой и ржавеющий меч.
Буйно и дико плясали огни,
Предвкушая кровавую сечь.

"О мой сир, скорее б битва!
Врагов рубить, балладам, песням всласть!
Ведь меч остёр мой, словно бритва,
Ему напиться кровью - страсть!

Рубить, кромсать во имя дамы!
Чтоб моё имя помнили во век!
И в море ласок, блеске славы
Утопнуть в красках винных рек!

Ах, бой! Романтика, легенда в битвах!
Оттуда все сказания пошли!
В них красок больше, чем в палитрах!
А что в боях вы, сир, нашли?"

"Романтика, баллады, слава...
Ты сколь наивен, столь и глуп!
В боях их нет, там лишь потрава
Для тех, чей меч излишне туп.

В боях нет песен, пепелища -
Вот что несут с собой они!
Кишки, дерьмо, лязги, кровище!
А ты держись, не утони.

Бой - это раненых стенания, хрипы,
Это преисподненский палач!
Это детей - сироток всхлипы,
Это звенящий вдовий плач!

Бой - это смесь плоти и металла,
Это багровый луч на небесах!
Там, где он был, лишь смерть витала,
И тихий материнский страх.

А ты нашёл романтику, юнец,
Да если пыл свой в бой ты кинешь,
Тебя изрубят и конец!
Навеки в поле алом сгинешь.

И ожидание как отрава!
Погибнешь сам, если не меток.
Битва иль бой - это не слава,
Это зверьё из адских клеток!"