Про голубых своих щенков,
Скулящих тонко в свете лунном,
О том, кто их кормить готов,
Вылизывать, о них – подумал?
Помёт безродный разметёт
По ветру, жалости не зная,
И кто потом там разберёт
Что кровь течёт в них голубая?
Любой посадит их на цепь,
Ошейник в лыску шерсть снимает,
И горек хлеб, и света нет,
Когда вожак покинет стаю…
И точно так же человек.
Сиротский сух и горек хлеб.
И нищ, и долог тяжкий век.
И самосуд Бог не прощает…
Подумай...
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2014
Свидетельство о публикации №114050603653
Свидетельство о публикации №114050603653
Рецензии
