Опять...

Опять…               

Опять фонит продрогший телефон.
Повторный вызов навевает скуку.
Пылит задетый бабочкой плафон.
Томится жизнь. Идёт пешком по кругу.

На семь утра – зарядка и подъём.
На восемь – ключ застрял в замке убитом.
На девять оказался ни при чём
В саду у бара, Богом позабытом.

День не расписан. Разница – ни в чём!
Порой, одно тошнит. Порой – другое…
Настрой душевный тянет кирпичом.
Душа звенит в предсмертном лютом вое.

Обрыдло всё до мозга, что в костях.
Луча нет солнца в тёмном горизонте
Нет нового в подвижках и вестях.
Всё замерло. И, в личном даже фронте.

Налить стакан и пачку сигарет
Швырнуть в окно. Так то - совсем не диво.
И это – совершенно всё равно.
Хотя, быть может, действо – не красиво.

Куда поехать – лень и маета.
Грехи и скука, словно гири тянут.
Вокруг – тоска. Тоска и пустота.
Обманывал и сам бывал обманут.

Пускай, не по злобе, не по уму.
Пускай, невольно. Разве в этом дело?
К Харону не готовят ведь суму.
Ладью он правит тихо и умело.

А там – отчёт.  Так что Он скажет мне?
Гореть – горел и в пламени купался.
А истина? Она ведь не в вине.
Не знаю, в чём. Вот распознать – старался…
06.05.2014