Война. . .
Но скоро ей конец,
Сирень благоухала маем,
Солдат, молоденький, юнец,
Смотрел на небо
Только краем,
Лишь краем глаз. . .
Чтобы отрезать,
Вдали летящий самолёт,
Как пахнут травы,
Эта свежесть. . .
Хотелось без ревущих нот
Передохнуть,
Оставив мысли
О том,
Как долго быть войне. . .
Они с закатом
К полю вышли,
Ему мечтать бы при Луне. . .
А он,
Который год в окопах,
Там миг способен
В вечность лечь,
О чём в скупых напишут
Строках,
Погиб. . .
Не вышло уберечь,
Себя,
От пуль или снарядов,
Который год идёт война. . .
Как пахнут травы,
Где - то рядом,
Как смотрит на него Луна. . .
Смотрело небо...
© Copyright: Изабелла Каракулян, 2014
Свидетельство о публикации №114050603507
Свидетельство о публикации №114050603507
Рецензии
Спасибо, милая Из. Так о боли писать может лишь знавший боль. И за тёплую прозрачность мая - месяца надежд, месяца победы спасибо.
Александр Рюсс 07.05.2014 18:29 • Заявить о нарушении
Александр Рюсс 07.05.2014 18:29 • Заявить о нарушении
Ой, как болит. . .
Уже надоело писать, что хочется кричать, не позволяю так, чувствую, что накатила слеза, проглочу и дальше. . .
Очень тяжело на душе.
Спасибо Вам, разговорили)))
Изабелла Каракулян 07.05.2014 19:39 Заявить о нарушении
Уже надоело писать, что хочется кричать, не позволяю так, чувствую, что накатила слеза, проглочу и дальше. . .
Очень тяжело на душе.
Спасибо Вам, разговорили)))
Изабелла Каракулян 07.05.2014 19:39 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
