Кровь по границе струится оборванной веной,
Смерть тебя будет в окопе всю ночь сторожить.
Ей победителем быть или, может быть, пленной,
Нам не решать, до рассвета дожить.
Танцы на минных полях, столы гнутся от пепла,
Пахнет весной, только привкус стальной на губах.
Где, мне скажи, теперь, брат, твоя вера,
Завтрашний день с тобой встретим в гробах.
Речи рекою текут от востока до запада.
Как мне избавиться, совесть, от пут тех чертей?
Невыносимая мерзость от этого запаха,
Сводит в могилы столетиями братьев, отцов и детей.
Круговоротом воды, расписными плакатами,
Падают замертво люди на землю, как капли дождя.
Дайте Иисусу шанс, сгинет под автоматами.
Дай автомат, сам застрелит себя.
Проклятый век
© Copyright: Владислав Спиртус, 2014
Свидетельство о публикации №114050601590
Свидетельство о публикации №114050601590
Рецензии