Дождь за окном.
Струны рвутся гитары.
Приём шлюх у парадной.
Они не нужны мне вроде ,но вызвал за чем-то .
Кинул пару баксов на чай ,
Задул свечи ,Как бы нечаянно.
Кинул тихое:"Проходи."
Разлил виски и начал рассказывать ,
О том ,что в груди накипело ,
О том ,что так хочет вырваться давно уже,
И если бы был голос ,то я бы запел о душе тебе.
Я накричал на тебя ,но ты терпишь ,тебе же ведь заплатили.
Переворачивая стулья ,шкфы ,поджигая книги ,
Я кричал:"Ну где-же так жизнь ,о которой так долго мечтал?"
Посланнице мёртвой жизни ,что денег плод, убивала не раз.
Я буду бежать по углам от холода её мерзких глаз.
И достав пистолет ,не дрогнет бровь её.
Я же спущу курок и кану на дно .
Высидев час ,она просто ушла кинув сдачу на тело.
Где же та долгожданная жизнь ?Куда же она улетела?
дождь
© Copyright: Сэм Смитт, 2014
Свидетельство о публикации №114050509670
Свидетельство о публикации №114050509670
Рецензии