Мой милый критик

Зачеркиваю строчки без конца,
Бесцельно трачу черные чернила,
А синие прольются в моих жилах,
Таков уж этот замысел Творца.

Выдавливаю слово как сгущенку,
Пишу стихи и думаю, что смысл
Затерян где-то между букв и чисел,
В ответ твердят мне "Ну какого толку?"

"Зачем ты тратишь время на стихи,
Молескин забугорный покупаешь?
Зачем так рьяно творчески страдаешь?
Ведь люди к поэтичности глухи!"

Выпиливаю буквы втихаря,
Скрываясь от безумного стенанья,
Наполнив сердце нотками молчанья,
Я отхлебну глоточек вискаря.

Мой милый критик, просто помолчи,
Вдохни чернильной краски ароматы,
Ты можешь растащить все на цитаты,
Пойми - нет места лирике в печи!

Прошу тебя, товарищ, без истерик,
Стихи нельзя умом лишь сотворить,
Без вдохновенья рвется эта нить,
Ну что ты, право, будто бы холерик?

Умерь-ка свой порывистый психоз,
Не торопись на всех лепить ярлык,
Один - поэт, другой - какой-то фрик,
Иначе полетишь ты под откос.

Оставь стихи вообще, мой милый критик,
Поэзию не в силах ты понять,
Все разумом пытаешься объять,
Я для тебя - всего лишь рифмонытик.

Я не в обиде на тебя, дружок,
Мы - звенья параллельного помола,
Меня коробит рифма от глагола,
Тебя же - совокупность этих строк.