Лист

               

Вот индевеет гора понемногу,               
Ветер холодный уж в город заходит,
Только упрямится лист одинокий...
Что золотистый он в этом находит?   

Тихо, мечтою своей упоенный,               
Трепетно тайну какую-то шепчет?               
Не от того ль на ветви оголенной            
Ветрам назло всем
                он держится крепче?             
               
Знает он, выдержать нету  уж мочи,
Знает, что сгинет с опавшей листвою...
Видимо, хочет хотя б на денечек
Осени жизнь он  продлить   собою.               


Рецензии