Посвящено моему другу Ручейку.
____________
Портрет на стене.
Забазанивши, громко,
Неловко и будто бы сгоряча,
И ты закричал. И ты.
Портрет, его очи нежно скользят,
Что взгляд становится скользким.
Он недоволен. Откатился назад,
А в глазах не играют звезды.*
И бережливо скрывают морщины
Трещины краски, их рисовало время.
И он рисовал.
Искавши причины, зачем он такой здесь..
Потерянный.
Он был странным сэром:
Не дочитывал книги,
И не соблюдал правил - фамилии стыд.
О таких говорят: "Он рожею сокол,
А мозгами не вышел."
Он вечно имел чудной вид...
Казалось, сам себя он нарек несчастным.
А что же есть счастье? Ловкость ума да рук.
В глазах помутнело. Портрет, не икона,
Заплакал.
Может, тон твоих мыслей услышал вдруг?
_____
*Первоначальный вариант окончания второй строфы был другим.
"Он недоволен. Откатившись назад,
Он выглядит, словно Бродский."
Портрет, тобою сотканный. 20
© Copyright: Лилия Авелия, 2014
Свидетельство о публикации №114050407657
Свидетельство о публикации №114050407657
Рецензии