Один...

Один…

Один, один, один среди людей.
Питаю ум чужим потоком чувств.
Не бог, не царь, не плотник, не халдей.
Один в себе и с высшим из искусств.

Его я неприлежный ученик.
День ото дня нисколько не учу
Того, к чему привержен и приник.
Иль, не умею. Или – не хочу.

Слова ложатся на безликий лист
Без воли – по велению души.
Цвет клавиш понимает пианист -
Какие звуки нежно-хороши,

Какие звуки разбравурят медь,
Какие – нежной флейтою поют,
Какие – позволяют умереть,
Какие – вдохновение дают.

Так и перо, сплетая свой узор,
Мерцает духом, тенями, лучом.
Никто вовек не понял до сих пор,
Что человек здесь видно ни при чём.

А, кто ведёт суть пальцев? Чья гора?
За что мучений мысль в анфасе слов?
Зачем ночная тешится пора,
Так полная условностей, оков?

Сей слог не отвечает на вопрос
На тот, что ум не может дать ответ.
Видать, до совершенства не дорос,
Не получив на немо свой совет…
04.05.2014