А. С. Пушкину.
Любой поэт, он-баламут.
Внутри его играют чувства,
которые здесь не живут,
а там, где правит мир искусства.
А там, где правит мир чудес,
в которым мы плутаем редко,
где солнышко имеет вес
и луч его, стреляет метко.
Там, где любовь еще жива
и не грохочут злобы пушки...
Где Болдино. Шуршит листва
и по-тропинке, бродит, Пушкин.
Любой поэт, он-баламут
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2014
Свидетельство о публикации №114050406082
Свидетельство о публикации №114050406082
Рецензии