Там про меня заметка

Меня не под пулями, верили, что и так помру. Мне же гордыня, верю, в этом и так помогла.
Видели, что живу, думали – не попру с свёрнутой набок шеей, стоило бы труда.
Я на ногах, я дух ни земле, ни предкам, пока не стану иль грешницей, иль святою.

Там про меня заметка, диагноз – захлебнулась кровью. Поверь, это не самое страшное, хуже, что кости все переломаны, но я жива, а там уже пишут "скорее, бегом на похороны". Да чёрт вас возьми, я же дышу, не видите?!

Вам бы скорее подальше меня отправить, я вам кричу – не слышите, органы тела живого давно расписал покупателям…

Ангелы – не спасатели. Демоны – не каратели.

Вы расписали имя моё на кладбище, я же себя по частям пытаюсь собрать, сложить.
Боже! Не смерти пристанище, мне бы ещё пожить, пусть не совсем и целою, только ещё с душою.

Там белые, белые мерзкие карточки – знаешь, на поле были ведь не такие. Когда мигали в лазарете лампочки – мне ещё пулей лопатку правую пробили, – держал я тогда икону, не белую, в пятнах крови.

Если задуматься – я и не очень смелый.
Если задуматься – даже не чувствую боли.