Наивный культ домашнего уюта,
Он до поры,
До первых петухов
И вот земля ворочается круто
От звона и безжалости штыков.
И вот грохочут танки по оврагам
И вырос гриб,
Поганый гриб седой
И ветер плакал,
Ох, как ветер плакал
И пыль садилась в раскалёный зной.
Как наше небо атомное злое
И как молчать,
Ценя уют и дом,
А завтра поплатиться головою
И воплотиться пеплом в не живом.
Наивный культ домашнего уюта
© Copyright: Михаил Николаевич Павлов, 2014
Свидетельство о публикации №114050402656
Свидетельство о публикации №114050402656
Рецензии
