Прости, прости! Скорей, скорей!
Прости! Ведь я такой ПЛОХЕЙ.
Прости! Ведь я такой ПЛОХУН,
Порвал в гитарах много струн.
Он вновь прощения просил,
Шампанским даже угостил.
Взахлёб смеялись пузырьки -
Опять друг делал кувырки.
По жизни был он КУВЫРКУН,
Гуляка вечный, фат, игрун.
Ему претило постоянство,
Прельщали больше девки, пьянство.
Как жаль. Она его любила!
Он так красив! Но в этом ль сила?
Да просто есть! О! Есть мужчины,
Которых любим без причины...
Плохой
© Copyright: Елена Лободанова, 2014
Свидетельство о публикации №114050402428
Свидетельство о публикации №114050402428
Рецензии