Тень художника

Невзрачный дом давно заброшен,
Фундамент сгнил уже давно,
Веками длинными изношен,
Но все стоит годам на зло.

Художника приют последний,
Того седого старика,
Что часто позабыв о лени
Творил великие дела…

Не раз писал он свой шедевр,
Но кто об этом бы узнал,
И вроде в деле своем первый,
Но славу он не признавал.

И на году последнем жизни
Когда уже он услыхал,
Зов той, что в балахоне длинном,
Автопортрет он написал.

И вот теперь  забытый светом,
Средь массы кистей и холстов,
Сквозь сеть из линии портрета
Он смотрит как на чужаков.

На всех, кто открывает двери,
Покой нарушив старика,
Гостей незваных в дом свой древний
Не приглашал он никогда.

И редко кто-то задержался
В его лачуге той лесной,
Быстрее каждый собирался
Покинуть краткий свой постой.

Ну а старик сходил с картины,
И долго путнику махал,
Но не качались паутины
И звуков он не издавал.

Лишь дух… великий, неудержный,
В холсте художник заковал,
Но счастлив он, ведь еще прежде
Другие страны он писал.

И он гулял по всем картинам…
На завтрак – сочный натюрморт,
На ужин – будет буженина
Ведь он в гостях у всех господ…

В любой момент – и солнце Рима
Согреет скулы старика,
Венеция неповторима –
И лодка тянет старика…

Дождливый, но не хмурый вечер,
И двое греют старика
Игрой на скрипке, молкнут речи
Под музыку, что так близка…

А вот картина о рассвете,
И каждый раз он знаменит,
И каждый раз все в новом свете
Сердце художника стучит.

Его последние мгновенья –
Но растянулись на века,
И  лишь досадное гниенье
Доест творенье старика.

Посвящается П.А.Н.