Война проза, поэзия победа!..

Когда «приходит» День Победы,
Темой святой становится война…
Награды достают отцы и деды,
И вспоминают годы горя и огня…

Не воевал я в той войне, но помню…
Отец вернулся после Сталинграда,
Контужен, ранен, но не сломлен…
Мать была счастлива и очень рада!..

«Пап, расскажи немножко о войне»,
Восторженно я приставал к отцу…
Она тогда романтикой казалась мне…
Тень боли пробегала по его лицу!..

«Война, сынок, это сплошная проза,
Рытьё окопов, грязь, промозглый холод,
А, если разбомбили кухню, что в обозе,
То к ним добавь ещё и жуткий голод…

Знаешь, как страшно от грохота снарядов,
И пуль, свистящих над твоею головой,
Когда убит твой друг, что находился рядом,
А ты не веришь, что  пока ещё живой…»

«А как же победили вы тогда фашистов?»
Я спрашивал его разочарованно, уныло,
«В кино показывают, немец был неистов…»
«Да, но и у немцев всё это также было…

Но мы воевали на своей родной земле,
Она, как мать нам придавала силы,
С ней становился даже трус смелей,
Поэтому мы в сотни раз сильнее были!..»

В России традиция,  в  День Победы,
Мы со слезами вспоминаем о войне?..
Как будто напоминают нам отцы и деды,
«Потомки, за нас свечи поставьте по весне!..»