Как будто бы многое нужно сказать,
Но мысль умирает, еще не став словом,
Быть может, - неважно, или сложно понять,
Или просто играет тщеславие снова.
Зачем я опять в ночь глубокую мая
Беру карандаш и исписанный лист?
Быть может, чужие стихи запивая,
А может, бессонницы пряча каприз.
К чему мне выдумывать пышные строки?
В них - фальшь и отрава, желание прельщать,
В них только открыто зияют пороки,
В них все мои раны гноятся опять.
Пишу, а сама в глубине где-то вижу,
Что кто-то читает"творения" мои.
Молчание - то, что должно быть мне ближе,
Смирение - то, что должно быть внутри.
Мне все, что так важно, сказать непривычно,
И то, что полезно, так сложно писать.
Но есть еще люди (и это отлично!),
Которые могут стихом вдохновлять.
О тщеславии
© Copyright: Алена Павлович, 2014
Свидетельство о публикации №114050410187
Свидетельство о публикации №114050410187
Рецензии