Светлой памяти В. С. Высоцкого посвящается

Бывает не дописана поэма,
Оборван век поэта,день сочтен.
Но творчество его,как кровь по венам,
В сердца людей прольется горячо.

И будет волновать,и отроков и дальше,
Истерзана душа его строкой,
Незнавшей никогда вранья и фальши
И в смерти,ненашедшей свой  покой

Нет травы, где была,подобрать бы слова
Но не стоит,вы поняли сами
Что  поэта судьба,лишь не многим дана
Одинок без ветров,как фрегат с парусами

И легкою судьба,ему казаться не хотела
Все наровила с толку сбить,мол выбьется из сил
Сопротивлялся ей,как мог он то и дело
И жил,как все,и Бога помощи просил

Он любил,и его,ну как водится тоже
Он смотрел в облака и в бескрайнюю высь
И наверное нет , тех мгновений дороже
Он запомнил их все, что увидел за жизнь

Но,что же нужно мне и в жизни и в судьбе
Порой не знал он сам
И не боясь потерь грядущих
Себя вверял он небесам

Уж не долго до края мне до ада иль рая
Без конца размышлял, в мыслях он утопая
Где дорога какая
Из начал и до края

Истязал он себя вечным поиском истин
Оттолкнувшись от «Клятвы своей» ,как атлант
Он на сцене блистал,нескончаемым кладезем мыслей
Заключенных в единое слово Талант

Он искал,находил,и подолгу бродил
После «Гамлета»в комнате той
Среди книг оставаться любил он один
Но,и слушать умел,как никто

И не был он запачканым гламурным лоском
Товарищи,соратники простите и поймите вы меня
Как смог друзья,Я рассказал Вам о Владимире Высоцком
Пред ним свое колено низко приклоня.