Раньше думалось, что война – черно-белая кинопленка,
Страшная книга, забытая на полке, под пылью тонкой.
Девушка в белом платьице, тоненький крик журавлиный…
Нынче уже не плачется, нынче мы все живые.
«Нам не нужна…», «Мы не хотим…», в ручке осколок мела,
Каждый, кто брат нам или любим, будет геройски смелым.
Только ведь вот как оно сошлось, страшно глядеть и слушать:
Слово, как пуля, берет насквозь позакрывавших души.
Кто-то на счетах гоняет влет пламенные костяшки,
Свечи по нас и не нас зажжет, тяжки грехи, ох, тяжки.
Кажется, мы ли не знали бед? Нам ли с соседом биться?
Из позабытого смотрят вслед непобежденных лица.
Сказано сколько: не быть тому, высечено наскально...
Память людская идет ко дну, если война – реальность.
***
© Copyright: Марина Мухачева, 2014
Свидетельство о публикации №114050307778
Свидетельство о публикации №114050307778
Рецензии