Кажется просто - взять ручку...
Подумать немного, писать…,
Про птичку, сомнения, тучку,
Про Жучку, адюльтер, кровать…
И льётся мысль на бумагу,
Дотошный критик ворчит:
Не нравится фраза про драку,
На Эрос, беснуясь, брюзжит.
Но нет. Всё не так. А иначе.
До рифмы болею душой,
Скриплю зубами на даче,
И к слову любому глухой.
Не слышу жены, ни ребёнка,
Не вижу стакана с водой,
Не чёсан (пропала гребёнка),
Соседи кивают: "Сумной!".
Поэт – он дитя. Лишь игрушка –
Строка завладеет на миг,
Да браги весёлая кружка
Прогонит нахмуренный лик.
Яснеет чело от сравнений,
Метафор люблю колготьё,
И чудо любовных мгновений…
Томит лишь забвенья нытьё.
Писать, как болеть, как разбиться
О камень, в машине, с горы…,
Как снова безгрешным родиться,
Вручая прохожим дары.
___________________
3 мая 2014 года
Василий Росов
Свидетельство о публикации №114050304967
О камень, в машине, с горы…,
Как снова безгрешным родиться,
Вручая прохожим дары."
Интересные мысли!
Прочитала с интересом!
Спасибо, Василий, за прекрасные стихи!
Вдохновения вам и Добра!
С душевным теплом!
Марина Скворцова 6 21.09.2019 19:35 Заявить о нарушении
Василий Росов 21.09.2019 19:53 Заявить о нарушении