Памяти моего отца

Как многие и он писал стихи…
И редко издавали их  газеты.
Не говорили критики о них –
прекрасны иль плохи…
И публика элитная не назвала его поэтом…

Он скромен был, и тих, и молчалив.
Не торопился, как другие, в кабинеты…
И гонораров миллионных не просил…
Он просто был  романтиком – поэтом.

У друга рубль до зарплаты одолжив,
В простой столовой скромно он обедал.
Не кичился  ни слогом, ни пером
И пил с ручья, когда другие пили ром,
Он независим был и просто от души писал стихи
И уважал себя за это…

Он жизнь любил, хоть верил ей с трудом,
И он плевал на неудачи!
Он не построил даже себе дом,
Когда другие,предав лиру и перо,
продавши честь и душу,строили дачи!

Он для людей писал свои стихи,
Себе за них не получив гроша…
Он  не боялся жизненных стихий,
и все твердил, что жизнь так хороша!!!

Как и другие, грешен был и он…
Влюблялся на земле и в солнце, и в рассвет…
Ему письмо принес бы может почтальон,
Но вот бродягою поэт тот был,
и  адресата больше нет…