Льется речью внутри проза...

Льется речью внутри
проза,
То отпустит, а то
подкатит.
А в поэзии...там
розы,
На рассвете и на
закате.
А зачем я пишу
сказки?
А затем,что оно
важно!
Кто-то мне подарил
краски,
Вместе с ними и холст
бумажный.
Вот и мучаюсь я
с даром.
От людей до людей
прячу.
И не нужен бы он...
даром...
Только я без него
плачу.


Рецензии