Андрей Грунтовский, СПб

Андрей Грунтовский, СПб

 Праздник Победы


Старик привык к старухе
И вот - старухи нет.
Он долго не ложится,
Не гасит долго свет.
Сидит, глядит на двери,
А вдруг она придет.
Сперва накормит кошку,
Ему чайку нальет.
Ему не надо больше
Давно уж ничего.
Он наливает водку,
Молчит, глядит на дно...
И видит сорок первый
И сорок пятый год,
Обманутый, убитый,
Но сдюживший народ...
Товарищей, которых
Дождаться не смогли,
И как его под Оршей
Отрыли из земли.
А после под Бреслау
Осколок плоть прошел...
И все-таки вернулся,
И все бы хорошо,
И все бы слава Богу,
И жить бы не тужить...
Не думал, что придется
              Марусю пережить.
                99
          *  *  *
Вот соленая горькушка,
Черствый хлеб и тот – в обрез.
Вот и с водочкою кружка
И пустой за домом лес.
Вот и все, что нам осталось
От сражений мировых:
Не оплаченная старость,
Не оплаканный надрыв
Вот война, что набежала,
Как девятая волна
И летит в провал держава...
А зачем была она?
Вот уже ушла старуха,
Был внучок - и тот сидит...
Вот пришла в страну Разруха,
Что он: зол или сердит?
Покатилась на пол кружка,
Раскрошился черствый хлеб.
Вдруг припомнилась церквушка,
Где царил Борис и Глеб.
Проступили на иконе
Убиенные братья…
Парой пурпурные кони
Вышли из небытия...
Тыщи лет прошло со злого
Дня, когда раскрылся ад.
Над Россией слышно снова:
“Каин, Каин, где твой брат?”...
И опять он шарит кружку
И бормочет невпопад -
В прах рассыпалась церквушка -
“Не убили... виноват...”
Что мы в жизни повидали,
Внуки тем не дорожат...
Все пропито, лишь медали
В темном шкафчике лежат.
                99
                Журавли

Пятый день они летят
Высоко над нашей крышей.
То по звездам путь творят,
То под солнышком остывшем.
Пятый день мы смотрим вверх,
Будто правда чьи-то души
В небе плачут нараспев
Над природою уснувшей.
Пятый день они поют
Над Россией литургию
И навстречу им текут
Тропарем поля нагие.
Пятый день мы предстоим
Перед этим чудным пеньем...
Пятый день и мы парим
Над грехом и преступленьем.
Им декабрь пропоет
Вьюгословье отходное...
Всю Россию приберет
Под крыло свое седое...
Спи-ко, дитятко, усни
Тише, глубже, дольше, крепче...
До полета, до весны,
До призыва вешних певчих.
                99
                *  *  *
Воздух морозный, теплые руки,
Запах вокзала, запах разлуки.
Дымом потянет, звуком не резким
И побегут за окном перелески,
И поплывут вперестук без устанки
Гати, болота и полустанки...
И полетят деревеньки косые,
И под откос понесется Россия,
И зазнобит в тамбурочке продутом
От разговора, который под утро.
Снег за окном пролетает лавиной,
Кладбище... церковь... пока еще мимо.
Все мы куда-то катим до срока,
Всем во спасенье дается дорога,
Воздух морозный, теплые руки,
Запах вокзала, запах разлуки…

                98

Клал я злато по сини
И опять, и опять...
Все икону России
Помышлял написать.
Коль не краской, так словом...
Не кружи, воронье!
Затуманился снова
Лик нетленный ее.
Речку каждую, рощу,
В рощах тех - голоса...
По наитью, на ощупь
Все писал и писал...
Наших предков усопших,
Во грехах и святых:
Не могилою общей -
Светлым сонмом живых...
Пусть другие допишут,
Если я упаду,
Пока ангелы в вышних
Поднимают трубу...
Пока тянутся губы,
Пока ладится медь,
Пока страждущих губит
Неуемная смерть...
И покуда по силе,
И покуда дышу -
Я икону России
В ваших душах пишу.
...Пусть хоть самую малость -
Сердцу, а не уму,
Чтобы после осталось
Помолиться чему.
                2001
                Что будет…

Что будет с Россией, что будет…
А главное – ведаю что…
Не сбудется, Боже, не будет
Ни это, ни то и не то!
Не вымрет, не станет кавказской,
Не сколется, суть не пропьёт!
Пусть ведаю, верю, как в сказке
Иную судьбу обретёт!
Иную, иную, иную,
Но только не этот содом…
А ежели всё же такую…
То как же, то что же потом…
Открестимся, плюнем и камни
Подымем на Родину-мать?..
Пустыня Российская, как мне
У сердца тебя не прижать!
                2003
             *  *  *

Рано зимою смеркается,
Крестик в снегах над рекой.
Кладбище с небом сливается…
Мертвые любят покой.
Пламя над свечечкой тающей
Ангел колышет крылом.
Снова пришел я на кладбище
Снова душою в былом…
- «Разве мы мертвые, мертвые! –
Мы лишь до срока молчим.-
Прошлое наше бессмертное
Всходит свечами в ночи».
Падаю, падаю, падаю…
Снова всплываю со дна.
Неугасимой лампадою
Всходит над миром луна.
Кладбище с небом смыкается,
Сходит на душу покой…
Рано зимою смеркается
Над благодатной рекой.
                2005
             Медное кольцо

Был сорок первый горький год,
Отецкое крыльцо...
Когда уже сошел народ,
Он протянул кольцо...
В простое медное кольцо
Перековал деньгу:
- Ты жди меня, - взглянул в лицо...
- Не ждать я не могу...
И вот прошло уж сорок лет...
- Ты ждешь его, бабусь?
Ведь и могилки даже нет...
- Теперь ужо дождусь.
                2009
              Красненькое кладбище

Души заброшенное капище
Грехом не искуплённым жжет...
Пасхально красненькое кладбище
Меня в свои объятья ждёт.
Иду, здороваюсь с соседями
По бытию-небытию.
Мы в коммуналке общей съедемся
И там отслужим литию.
А все поминки, все надгробия,
Всё это - вам, всё это – днесь...
Да что там, ваше преподобие...
Да хоть бы с краюшку да здесь!
                2010

                *  *  *

Из России мы уйдём... в Россию –
Вечность это будет или нет...
Словно на листе Твоём росинку
Я увижу всю её на свет.
В этой сфере мизерной, хрустальной
Отразится тысяча веков –
Поле, что засеяно крестами,
Звон синиц и говор родников...
И куда бы нас не заносило,
Отовсюду Родина видна...
Из России мы уйдём в Россию –
У Христа за пазухой она.
                2010
         Двадцатый век

Словно Вий не подымет век,
А подымет – так хрена с перцем!
Притаился двадцатый век
Во шкафу за стеклянной дверцей...
Там на полках стоит рядком,
То, что пело, рыдало, выло...
Обернулось потом грехом,
Злое зелье вгоняло в жилу!
Это кладбище или жись, -
Переплёты знакомых книжиц?
Отвяжись, мой век, отвяжись!
От залётов твоих не выжить...

А была ли там благодать?
Да, была и отнюдь не с краю...
Стану строфы перебирать –
Будто снова брожу по раю...
Так каким ты, Двадцатый, был?
Что содеяли человеки?
Притаился, глотаешь пыль,
Приспустил свои шторы-веки...
Ну, а Божий нагрянет Суд,
Так восстав от земли и тлена,
Твои пасынки вознесут
Эти строфы, склоня колена...
                2010
                Осень

Снова осень и снова над полем
Сиротеет распластанный клин...
Воздух Родины пьющий запоем, -
Ну а мы-то куда улетим!
Перед этой небесною синью
Проживаю с судьбой не в ладах...
- Не грусти, это только предзимье
И наступят ещё холода...
Заметелит Россию, завьюжит,
Ляжет чистым пред Богом листом...
Что пропишется зимнею стужей
За морозным оконным крестом?
А повеет теплом в разговенье
Под пасхальный благой перезвон...
Реки синью набухнут, как вены
И, взломав, понесут ледолом.
По весне, вместе с солнышком вешним,
Нас приветствуя кликом иным,
Журавли всё прощают нам грешным...
Мы их ждём – мы куда улетим...
                2010
                Думы

               «И вот явилось просветленье
               Моих простых вечерних дум»
                Н. Рубцов

Поэт ушел. Поэт молчит…
Но думы, что он не додумал
В тревожной северной ночи
Стоят над городом угрюмым.
Густеет тьма и облака
На ветхих крышах дремлют… дремлют…
Но вот рассветная река
Плывет на сумрачную землю…
Все шире льется… Тихий свет
Нисходит на уснувший город…
И вот уж дум тревожных нет
И день проснется скоро… скоро…
И он приходит. Свет и ясь,
Шумок окраины рабочей…
И думы сходят, притаясь
До следущей осенней ночи…
                Вологда, 2012
           Строчки

В этих строчках, как в речках
Заблудилась душа…
Где деревни при печках
Чуть дымятся, дыша…
В этих строчках, как в жилах,
Наша движется кровь,
В этих строчках мы - живы,
В этих строчках – любовь.
Я любил эти строки,
Эти нити миров.
В них не кончатся сроки,
В них – нетканый Покров…
В них прибудут во веки,
Что бы в вечности течь
Наши руки и реки,
Наша русская речь…
                2013
            Россия

Мне не уснуть… Никак нельзя…
Уснуть не можно, нет, не можно…
Куда ушли мои друзья,
Во тьму ступая осторожно…
Куда загинула любовь,
Где строчки я свои рассеял?
Не сплю и слышу – стынет кровь
В тебе, уснувшая Рассея…
Ведь сам я только плоть твоя,
Твоя кровиночка – не боле…
Живешь, собой меня творя,
Я часть твоя, как лес, как поле,
Как реки синие твои,
Как небеса, где птицы пели…
Твори меня, твори, твори!
Пока звенят твои капели,
Пока метель гудит в степи,
Пока жара плывет над плесом…
Но только лишь не спи, не спи,
Осевши пылью под колёса!
Перетерпи, перемели
Грехов немереные тыщи…
А то вернуться журавли…
И здесь России не отыщут!
                19.12.2013