Послевыборный романс на мотив Поручика Галицина

Четвертого марта пустые глазницы
Глядят на Россию сквозь прорезь Кремля.
Не бойтесь, полковник, страна не проспится,
А крысы в оффшоры бегут с корабля.

Чиновные рыла, от страха потея,
Вам фабриковали победный процент.
Сдвигайте бокалы, от власти пьянея,
В толпе холуев, господин Прецедент!

Полки депутатов, шагающих в ногу,
Готовых продать все свои голоса,
За тачку с мигалкой, понты на дорогах,
И телеэфира хоть на полчаса.

Ментовская каста - всей власти опора,
В глазах вместо мысли лишь ломаный бакс,
Убогую дали вы ей роль забора -
Омоновский щит от рассерженных масс.

Мелькают Арбатом знакомые лица,
Мелькает Кутузовским тот же кортеж,
А в тех лимузинах сидят кровопийцы,
И деньги России везут за рубеж.

Их не остановят судебные иски,
Их не остановит газетная рать,
Все в доле. Молчат и берут по-английски.
Раз нету Закона, то глупо - не брать!

У всех прокурорских разъетые будки,
Их отпрыски в Итоне - кровь с молоком.
А в мантиях судей сидят проститутки,
Калеча Фемиду своим молотком.

Пусть все муэдзины хорея и ямба,
И главный в Останкино ваш минарет,
Поют круглосуточно вам дифирамбы -
Нельзя врать такое количество лет!

Удастся ли душу спасти от потери?
(Хоть церковь ручная вам лижет сапог)
Ведь, тот, кто не хочет сам выйти из двери,
Рискует почувствовать сзади пинок...