Опять
стал вечер сух,
как почва без воды.
И в трещинах окаменелой пустоты
застыл твой образ онемевший.
Застыл штрихами
под рукой дрожащей,
рисунком угольным,
крошащимся от слов.
Твой образ…полужив и полумёртв.
И чем прозрачней он, тем слаще.
Но призраки боятся света.
И накрахмаленные облака снуют,
и обволакивают,
и не застают
ни скрипа угольного, ни портрета.
02.05.14
Свидетельство о публикации №114050208384