Опять

От памяти, тебя принесшей,
стал вечер сух,
как почва без воды.
И в трещинах окаменелой пустоты
застыл твой образ онемевший.

Застыл штрихами
под рукой дрожащей,
рисунком угольным,
крошащимся от слов.
Твой образ…полужив и полумёртв.
И чем прозрачней он, тем слаще.

Но призраки боятся света.
И накрахмаленные облака снуют,
и обволакивают,
и  не застают
ни скрипа угольного, ни портрета.
 
02.05.14


Рецензии