Сон

Мне однажды приснился сон,
Странный сон, где звучали лиры
И, отвесив шутя поклон,
Скоморох объявлял турниры.

Мол, глядите во все глаза,
Мы сейчас начинаем битву:
Храбрый рыцарь, что в май гроза,
Прочитав про себя молитву,

Поразит, как огонь, копьём
Самозванца в чужой короне,
Что посмел этим ясным днём,
Не страшась, восседать на троне.

И толпа загудела враз,
Самозванца ошпарив взглядом
Сотней злобных, безумных глаз.
И посыпались слёзы градом.

О прощении молит враг,
Безнадёжно ломая руки,
И не смеет ступить и шаг
Под судей своих прений звуки.

Но толпа, видно, вняв мольбам,
Вопреки моим ожиданьям,
Вдруг поверив его словам,
Лишь сослала лжеца в изгнанье.

Сняв железные кандалы,
Да ещё дав еды в дорогу.
 Странно живы и веселы,
Позабыв весь свой страх и злобу,

Разошлись по своим домам,
Возвратились к работе люди.
Я ж, не веруя прежде снам,
Вдруг задумалась о том чуде:


Мы, быть может, забыли, что
По природе прощать умеем,
Что простить пусть и нелегко,
Но иначе мы жить не смеем.

Я, наверное, тоже так,
Если кто вдруг в обиде будет,
Им скажу: «Это всё – пустяк.
Вы простите друг друга, люди!»