Всё равно...
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Анна Ахматова
http://www.stihi-rus.ru/1/Ahmatova/31.htm
Свидетельство о публикации №114050201638
http://www.playcast.ru/view/5660761/88fa28999c03c646a109b5a191453776efeda609pl
Татьяна Шкляр 02.05.2014 06:35 Заявить о нарушении