Нагая дремлет тишина,
укутанная теплым домом.
Сидит столетье у окна
с открытым на удачу томом:
Бумажный звон колоколов
Гудит в груди биеньем встречным —
На речке радуги улов,
что удаётся подстеречь нам.
А голос бьётся, как малёк,
зажат в ежовых рукавицах.
Так жалок, гулок и далёк —
Стоит слезами на ресницах.
И в сумерках его небес
московская пружинит плаха,
и пушкинский смеётся бес
от наслаждения и страха.
Бумажный звон
© Copyright: Ромм Наумович Михаил, 2014
Свидетельство о публикации №114050210086
Свидетельство о публикации №114050210086
Рецензии
