Льется тревога...

Льется тревога в уставшую душу
Майским дождем в позабытом саду.
Чудилось мне, что порядок нарушив,
Будто и я в это лето уйду.

Знать, оттого так и май мой запущен...
Сад не ухожен. Пожухла трава.
Лунным серпом по изглоданным пущам
Косит стихи на снегу голова.

Но в языке проступивших растений
Стал я недавно совсем понимать -
Вишням беречься от снега и тени
В нашем саду помогала лишь мать.

Ах, не с того ли я всякой порою,
Бросившись сердцем в чужие углы,
Вижу, как мать с уходящей зарею
Белит известкою вишням стволы.

Вижу, как гнула без времени спину,
В час, когда пляшет на небе луна.
Знала бы мать, как над космами сына
Чахнет известкой чужая весна.

Что и ее все для сына подковы
Выльются медью  в иную судьбу.
Пусть же узнает, что садом вишневым
Скачет, храпя, деревянный табун!

Бешено, страшно, кроваво и хватко
Требует стадо от жизни плоды.
Волосы матери белою ватой
Стелются к белым ногам у воды.

И потому я в саду этом лишний,
Что, среди мая, в цветенья пургу,
Кажется мне - наши тихие вишни
Тонут, как я, по колена в снегу.

1 май. 14 г.