Седьмая печать

МИР БОХА

называли Босх, получился Бох -
потеряли буковку «с».
повелитель мух, предводитель блох -
размалёвщик чужих небес.
растворённый ум, затворённый мир –
на уроде урод, да вот
глушит горькую, пьёт живой эликсир -
ничего его не берёт,
потому как не Бог, а всего лишь Бох,
и не мир, а только мирок
создавал себе, - да настолько плох,
что другого создать не мог…

ПОЧТАЛЬОН ЗВОНИТ ДВАЖДЫ

то, что мне не солнце, тебе все равно не тьма,-
в серых сумерках тонешь, словно, в болоте - гать,
в эту пору - сидеть у окошка и ждать письма:
все равно от кого и откуда – главное ждать,
для тебя ожидание - просто мелькнувший миг,
для меня ожидание будет жизни длинней,
слышишь, выпь кричит и этот тоскливый крик
приближает всю безнадегу осенних дней.

мелкий дождик начала августа, не рассвет,
не вечерние сумерки, лист, словно медальон
на ладони стекла, а писем все нет и нет,
даже если дважды в дверь твою звонит почтальон…

ПРАВИЛА ИГРЫ

Ужастик Босха проникает в сон,
Где сеновал сенная лихорадка
облюбовала. Благородный дон,
Не спи, иначе тусклая лампадка,
В которой светоч жизни чуть горит,
Потухнет, струйку дыма запуская
В пустое небо. Смолкнет алфавит.
И ноты сгинут, словно птичья стая.
Но в нас живут Румата, дон Кихот, -
Герои благородные трагедий,
У каждого из нас свой Камелот,
Свой Зурбаган, и каждый с детства бредит
Свободой создавать свои миры,
Лепить их, словно куколок из воска…
Но неизменны правила игры,
И в каждый мир
приходят
монстры Босха…

ПИСЬМЕНА

...видишь, жрец утомлённый спит,
видишь, спит шаман, обессилен,
синим пламенем догорает спирт,
пропитавший все фитили светилен,
храмов, пагод, капищ, шаманских юрт,
но и в снах не приходят к уснувшим боги,
пустота, возведенная в  абсолют,
словно тень, скрывает к богам дороги,
и плутают слепые в тревожных снах,
и не могут нащупать опору веры,
и сияют огненно письмена
в хрустале прозрачном небесной сферы…

СЕДЬМАЯ ПЕЧАТЬ

ну такая сволочь бывает порою жизнь
что противно даже бросить совсем дышать
словно что-то сломалось внутри с печальным прощальным «дзинь»
и густым сургучом застыла седьмая печать
только Агнец пока не пришёл и ангелов семь
не предстали ещё перед мудрым ликом Творца
и семь труб молчат и теплого вечера тень
запоздалым путником мнётся возле крыльца
но такой наворот на душе что почти «аминь»
и созвездие Близнецов отражается в глубине зрачка
растекается к радужке темной звездой Полынь
и сверлит назойливым скрипом висок нудный плач сверчка
Книга Жизни зачитана мною почти до дыр
но пустые страницы молчат белой бездной дна
и сосёт под сердцем и ждёшь да пождёшь беды
и неведомо почему и откуда придет она
«бысть безмолвие на небеси, яко полчаса»*
да хоть миг хоть сто хоть тысяча тысяч лет
всё давно решено без меня там на небесах
и похоже осталось сказать всем: «большой привет»

кто там ждёт меня безродного босяка
не пророк не святой дезертиром за окоём
но к чему же, к чему: «во устех моих, яко мед сладка:
и егда снедох ю, горька бяше во чреве моем»**

_________________________________________

* -Откровения Иоанна Богослова гл 8.
** - там же, гл 10

(С) 2005-2014