смерть идёт, как правило, оттуда,
где не ждут косую никогда,
а поэт приходит ниоткуда
и опять уходит в никуда.
так неужто жизнь - всего лишь шутка
и вотще сгоревший керосин?
мне твоя жена сказала Людка:
предложила книги в магазин.
только в магазине ей скостили
прыть вдовы, Саш, и сказали так:
не нужна поэзия в России,
тут и без поэзии бардак.
с Людой хорошо поговорили
мы в зелёном парке городском.
посидели, Саша, покурили,
и с тех пор застрял мне в горле ком.
а потом в автобусе смеялись,
город плыл по окнам в дребадань….
а потом расстались и расстались.
знаешь, я о чём подумал, Сань?
не нужны мы. мы в России бремя.
после Царства - всяк властитель бл . дь.
через нас переступило Время
и упять ушло на циферблат
_________________________________
вверху на странице фото книги стихов А.Роскова (книга издана посмертно)
Александру Роскову в честь выхода его книг
© Copyright: Дмитрий Нечаенко, 2014
Свидетельство о публикации №114050105861
Свидетельство о публикации №114050105861
Рецензии
