Идиоты - мазок кистью...

…Не то, что нет достойных целей,
А – что причины нет постичь,
Чтоб, оттряхнув с себя уродство,
На иве узел завязать... Было бы! -
И в узлописи допотопной
Рассыпать сахар комариный
И возложить труд пятитомный
На полки пыльной серый тыл.

Чтоб в чудодействии успеха
Меня крутило и несло,
Но я не помнил человека
Чьё злое скорчилось лицо…
Где одинаковы проступки,
Смирились с пламенем огней,
Где тянут лапки проститутки
В квартале красных фонарей,
И рассуждал поэт уставший,
Художник что-то вспоминал…
Где всё – становится стекляшкой…
Дай бог найти такой финал.

Закончив с «делом» - я созрею,
И как буддист уйду к камням.
И нитью бисерной аллеи
Раздвину руки по краям.
В тумане и без кислорода
Окислится живая плоть,
И взгляд, похожий на свободу,
Мишень в просторах обретёт.

И скорчившись в нутре сердечном
Разбитый мной на сектора
Сидит покойник, грезя вечным.
Клянёт бурление ума.

От герпеса и от болезней
Тех самых голливудских пав
Я стану новым "Супер!" - клеем,
а не каким-то пва.
Я – всё, что сделал из картонов
Приклею к памятным местам,
Приклею к темноте бетонов
И в дно воткну кирпичных ям…

На что?.. Какой всему есть смысл?
Неужто он в живых? Когда
Дорога состоит из чисел
И этих чисел поезда
Пихают носом ржавый берег
Куда-то выброшенных тел,
И манекены, жаждя денег,
Творят добро из старых схем…
Переживая. Тихо плача. Эффектно выкрасив глаза…
Я тоже – так хочу, мне тоже
НужнО доверие в низах…

В соударениях теряем
Во всех вещах сакральный смысл,
А – только ноги поправляем...
И в пачках закаляем письма...
И – фаны. Фаны – это бич.
Но как прикажешь не ровняйся,
Так тут же – злишься или злишь,
Но я – не в этом потерялся…

Я – потерялся в тот момент,
Как поднял задницу с дивана, -
Пошёл нарваться – комплимент,
Один, другой, - меня не стало.

Не то, чтоб обретали цель
Мы ту, что родом из помёта,
Но нашу заковав мечту другие в рамки переплёта
Поставили в таком аду
Машину хохм и взмахов кисти,
Что мы – как дети на ветру
На этом поле дикой жизни…
Где – притаилось всё, к низам
Пригнули головы в оврагах,
И тихо тянут руки к нам
Разведчики в медовых травах…
Не знаем, - делать или нет,
С чего начать своё движенье…
Как ни ходи – а белый свет
Дорога "гор" и унижений…
Сближений в топовом "раю". Найти бы край в краёв краю...

Счастливость сморща на лице, приятнее в стогу валяться…
Но тут же тратится бюджет, и тучи норовят сгущаться…
И - Смертный Окрик. Или нет... Послышалось, ушло, сорвАлось...
И тканью всё оборвалось, - весь задний план, весь этот занавес...

В своём мозгу – там нет зонта – не скрыться от плохой погоды,
И в этой лирике – увы! – не утопиться, нет свободы…
Реальность – собрала черты
Ночных плутающих кошмаров,
Опору подпилив Луны
Сама Луна с небес упала.
Знаменье, или как там… - но
Я вижу в лицах, кто – отмечен,
 И любят ангелы кого.
Не знаю, в коем я замечен,
Но я не нахожу причин
Другим – упрямиться, работать…
За что?.. Ведь всем наука – жизнь,
Но только все мы – идиоты.