Время творить добро, или пролёт на Гумилёвке

Эта подборка стихотворений участвовала в ежегодном конкурсе "Заблудившийся трамвай". Сегодня опубликован список полуфиналистов - увы, меня в нём нет. Неужели есть авторы, пишущие лучше меня? Что же это за волшебные стихи такие? Теперь с нетерпением буду ждать, когда откроют для публичного ознакомления подборки финалистов.

В начале, или Ветхая Космогония

Порывами реликтового света
Укутана, светла и горяча -
Земля горела лампой Ильича,
Но не была любовью обогрета,
Не где-то здесь, не там, не просто где-то
В начале всех начал.

Тогда ещё не началось Вселенье.
Вселенная невинность берегла,
И не было ни алчности, ни зла,
Ни лени, ни томления, ни тленья.
Елена не явилась на глумленье
И даже не жила.

Ещё не обрели значенья числа;
И календарь — не жив, не отменён —
Не изменял движение времён,
И девушка, наполненная смыслом,
С пустыми вёдрами на коромысле
Не шла на водоём.

Здесь никогда не жили по приказу,
Здесь свет и тьма, здесь таинство пустот,
Здесь сингулярность начала исход,
И до, и от — не поддаётся глазу.
Здесь даже Бога не было ни разу.
Но он ещё придёт.
04.04.2011

Душа

В начале было тело, лишь потом,
Когда всё по задуманному вышло
Душа была дарована Всевышним.
Так сказано в писании святом.

Но люди всё по-своему хотели
Переиначить, скрыть, заткнуть уста…
И правили учение Христа
Во имя кем-то выдуманной цели.

И вот теперь живу, как все, греша,
Но вглядываясь в лица пустомелям,
Я вижу, что совсем не в каждом теле
Живёт Всевышним данная душа.
28.10.2007


Время есть

Вулкан дышал неугасимо,
Со смертью путалась весна...
С утра горела Фукусима
И отвлекала ото сна.
Спина болела в пояснице,
И диктор в телике охрип,
Предупреждая, дескать, птицы
Несут в Россию птичий грипп,
И террористы в маске Отса
Пришли с мечом, числа им несть...
А я подумал — обойдётся...
И верилось, что время есть...
Ещё успеется, свершится,
И станет жизнь, как смерть, красна -
Отпустят боли в пояснице
И будет радовать весна...
20.03.2011

Хорошо, или Край синеоких озёр

Край заросших озёр синеоких,
одинокий заброшенный край.
Я иду вдоль ручья по осоке,
вечер зреет, меняя окрас.

На поляне, где вырос шиповник,
от обилия ягод красно.
Старый пень, чьи горбатятся корни,
приглашает присесть под сосной.

Я присяду, я буду послушен,
засмотрюсь на небесную синь,
и с душой в унисон тишину буду слушать.
Хорошо без людей на Руси.
05.11.2012

Джоконда и Галатея

И в парке, возведя себе кумира
из девы, что с лопатою стояла
на фоне челнока, космических просторов
не покорившего в те времена,
когда не покорить считалось преступленьем,
увидел я, что это хорошо,
и там гулял до вечера, мечтая,
кумира превратить в свою девчонку,
и пусть не Галатею, но хотя бы
способную варить пельмени и за водкой
безропотно бежать до магазина,
но встретил женщину с улыбкою Джоконды,
и всё забыл.
Вот так я победил в себе кумира,
но ангела, явившегося в парке
мне в лике женщины с божественной улыбкой,
не уберёг.
Она ушла стремительной походкой
спасать других заблудших мужиков,
а я остался, так как был не в силах
подняться и последовать за нею,
прикованный к скамье коварной водкой,
но и свободный от всего дурного —
от мыслей, дел нелепых, кошелька...
22.05.2012

Выбор, или Остыла рыба

1.
Алка бычит — пусти, пусти!
Грудь трясётся в его горсти.
В унисон подпевает Стинг.
В теле нега, в душе истома.
Стол в подливе, вине, костях.
Он решает, что всё пустяк,
он побудет ещё в гостях.
Да и Алка почти готова.
2.
Дома ждущая в темноте
пьёт глицин. В голове вертеп.
Рыба тушится на плите.
В телевизоре снова Путин.
Бабы голые в новостях.
Сиськи словно бунтливый стяг.
«И кому они только мстят?
А мужик наш хороший — шутит».
3.
Алка любит себя почти.
Алка хочет, чтоб был учтив.
Алка смотрит в глаза мужчин.
В них всегда интерес и похоть.
Вот и этот — такой простак.
Что бы сделать, чтоб он отстал?
Он хватает за все места.
Остаётся визжать и охать.
4.
Утро. К двери спешит на стук
та, что ждёт. И роняет стул.
Перегаром прёт за версту.
А какой у неё есть выбор?
Он проходит — прости, простыл.
Дом, что крепость — надёжный тыл,
несжигаемые мосты.
А на кухне остыла рыба.
22.04.2013

Аксиния

Каждый вечер в подвале, где лампа синяя,
схоронившись от близких, сидит Аксиния,
наблюдает за жертвенным и покорным.
Самовар под боком
и ведро попкорна.

Почаёвничать любит Аксинья.
В радости
пробегают минуты. Она покладисто
бросит в угол попкорна горсть,
дескать, ешьте.
Вспоминает улицы в Будапеште.

Там подвалы замков ей очень нравились.
Там во тьме мерещились всюду авели.
Там кружились тени летучей мышью -
Подлетят, коснутся и раз — не дышишь.

Довела заграница её до Кащенки,
но и это лечат в секретном ящике.
Отпустили,
но стала Аксинья злая.
Лишь в подвале...
Но кто там? никто не знает.
21.12.2013

Отчаяние

Имя твоё — не выпитая с лица.
Тело твоё — бегущая в лес лисица.
Я прихожу с настойчивостью истца,
а покидаю наполненную истицу.

В каждом твоём движении виден Бог.
Камень в моих руках — отголосок чести.
Всё, что приходит с миром — Да чтоб он... сдох!..
Только война! судьбы ведёт и крестит.

Я оставляю иллюзии простыням.
Я покидаю одну из своих игрушек...
Кто ты? сегодня любящая меня,
чьей теплотой покой навсегда разрушен?
07.02.2014

Армагед-год

Тихо ползи гадюка по склону холма.
Там на вершине миру придёт лох-нес.
Будет поруха свальная тьмой полна,
а в остальном без галстуков, но не бес...

Бестия в тёмном в полночь задумал путч.
Бледные кони рвутся с поводьев в ночь.
Стае клевретов скопище грозных туч
велено без разбора к холму сволочь.

Бледные всадники медлят, молчит трубач,
Бестия ждёт, в руках растирает прах.
Только скажи, и кони сорвутся вскачь,
Сея в подлунном мире и смерть, и страх.

Тихо ползи гадюка, поспешность — ложь.
Там впереди судьба не в своём уме.
Тихо ползи гадюка, пока ползёшь,
Бледные кони останутся на холме.
30.12.2013

29 марта

Кто-то читал "Весенние дни" Басё,
Кто-то листал зачётку, считал «хвосты»...
Взрыв прогремел неожиданно... Раз — и всё...
Стало нелепым бессмысленным и пустым...

Время пришло такое, что бьёт под дых,
И не понятно, что' это — боль, протест?
Храм опустел... из подземки несут святых...
А над метро пора бы воздвигнуть крест.

Недочитавший хокку лежит в крови,
Склепом, гробницей стало ему метро.
Но не реви, послушай же, не реви —
Есть у живущих время творить добро.
30.03.2010