Простите, Вы не мой кумир,
Не на одной мы с Вами бровке.
Предпочитаю кушать сыр,
Но не из Вашей мышеловки.
Предпочитаю говорить
То, что продумал и осмыслил,
А не про доброе острить
Свои расплёскивая мысли.
Простите, Вы не тот, с кем я,
Втыкая прошлое в розетку
Настольной лампой бытия,
Пошел бы умирать в разведку.
Пошел бы вычурно глядеть
На то, как Вы меняя позы,
Пытаетесь ещё взлететь
Среди вранья, метаморфозы.
И, подарив нам гордый Крым,
Вдруг осознали на минутку,
Нельзя быть вечно молодым
Имея под кроватью "утку".
И верить свято в беспредел,
Торить его бразды правленья
С той сворой, где её удел
Сидеть в оковах искупленья.
Простите, Вы не мой кумир
© Copyright: Яков Зильберг, 2014
Свидетельство о публикации №114050101563
Свидетельство о публикации №114050101563
Рецензии
