В. П. Астафьеву 90 ЛЕТ!

ПАМЯТИ В.П.АСТАФЬЕВА

Кто умер в Овсянке: герой иль мессия?
Кого проводила на тот свет Россия?
Кого возносили политики вверх –
И резко бросали?..
К кому шёл успех?
В советские, клятые многими годы –
Кто верховодил в Сибири погодой
Журнальных, газетных и прочих издательств?
Кто, от друзей не приемля предательств, –
Себя исключал из всей бывшей эпохи?..
Кто босоного встречал на пороге?

Когда всплыла пеной всякая сволочь
Душа растерялась. Ему бы тут в помощь.
Его б поддержать, успокоить метанья…
Не умер бы классик в непониманье –
Как спасти наш разнесчастный народ,
Что не по Богу, по-свински живёт.
Но все, от него ждали слова спасенья.
И он – заблудился в своих откровеньях.
Как заблудился в «Гайдаро - Чубайсах»…
Они-то трясли его имя, как рясу.

«Зря Ленинград защищали в блокаду»…
И приняв из рук царя-гада награду,
(От разрушителя русской державы),
Он коммуняк поливать стал во славу
Новых хозяев…
Таков был Петрович?
Нет, не такой! – Сердце ныло с любовью
К «убитым и проклятым»…
К нам дуракам –
Привыкшим к издёвкам и тумакам.
Он рабство хотел из нас выбить, Петрович.
Простим ему слов непроглядную полночь.
И сами у старца прощенья попросим…
За то, что порой его имя поносим.

Чьё тело предали мы вечной земле?
Чей дух теперь в вечном небес серебре?


Кто был он? Кем стал?..
Нам теперь безразлично.
От нас он устал
И ушёл, как обычно
Уходят уставшие жить старики.
Кому раздарил он свои медяки.
Ушёл, кто Героем труда был Советов!
Ушёл, оплевавший Советы за это!
Кто правду и кривду связал крепким словом,
Кто был упрям, но и честен сурово.

Своих не скрывая дум и симпатий,
Кто свой народ «ненавидел» некстати –
Кстати ж любил и страдал за него?!
Кто не щадил языком никого?
(Помимо детей и талантливых женщин)
Кто нам нелёгкой судьбою завещан,
Живший средь нас в перехлёсте времён,
Не он ли, Петрович? –
Да он, он всё – он!
Немало во время своё пошумевший,
Будто б неровным костром отгоревший.


(Стихотворение написано в день похорон писателя-классика).
Виктора Петровича Астафьева

ПОСЛЕСЛОВИЕ:

Теперь бы было девяносто!
Писателю и земляку.
Да, жизнь прожить совсем не просто,
Особенно на злом веку.
В нём каждый так живёт, как может.
И лишь отдельные – горят!
Спроси себя: "Хотел бы тоже
Прожить ты, как сплошной набат,
Как нервы стянутые в узел,
И на свету, и на ветру…
С душой ободранной к тому же, -
Отдавшись мысли и перу?!"

1.05.14 г.